A Wisha, mi gata, mi amiga, mi hija

El 22 de Mayo de 1998 nacieron en una casa una camada de gatitos. Wisha estaba entre ellos. Ella junto a sus hermanos y hermanas crecieron sanos y felices junto con su madre. Hasta que crecieron dos meses y los dueños de esta casa no podían mantenerlos a todos. Fue entonces cuando mis padres descubrieron en el portal de esa misma casa que regalaba a gatitos siameses y me dejaron traer a uno más (entonces tenía a Hash, un precioso gato negro de ojos amarillos).

Cuando entré en esa casa, vi a muchos gatitos, uno de ellos era totalmente negro al contrario que sus hermanos de apariencia siamesa. Entonces la vi; mirada dulce, angelical, hermosa, sólo tuve ojos para ella. Desde entonces fue mi fiel compañera, amiga y al tiempo (poco tiempo), mi hija. Tratadme como a una loca si queréis, pero aunque esa bolita de pelos no era de mi sangre, yo la quería como si la hubiese llevado 9 meses en mi vientre.

En mi antigua casa formó lo que llamé “Agujero Negro”. Un agujero en la parte de atrás del sofá que hicieron entre mis dos gatos cuando se rascaban, se escondían ahí, y cuando pasabas te sacaban la zarpa. Después descubrí que Wisha sabía traerme la pelota y nos pasábamos así horas jugando. Tenía la habilidad de detectar la ropa sucia y se restregaba con la ropa sudada (en ocasiones era ropa limpia) para simplemente llamarnos guarros. Disfrutaba con mil caricias, nunca se cansaba. Si la dejabas un día sola, se enfadaba contigo y te hacía el vacío, para hacerte ver que tú no tienes gato, el gato te tiene a ti, y te permite vivir en su casa, su reinado, su imperio.

Pasaron los años, los juegos, las comidas, los arañazos, las siestas… Hasta que llegó la peor noticia que puede llegar a una madre. Mi hija padecía cáncer. Un tumor pegado a la parte interna del intestino impedía que su organismo funcionase correctamente, provocando depresión, pérdida de apetito y diarreas. Detectado demasiado tarde, el tumor era muy grande para ser operado. Había tres opciones para alargarle la vida:

Al principio los corticoides (junto con unas pastillas para las diarreas) iban muy bien, hasta que llegó el momento de que no le hacían el mismo efecto que antes. Poco a poco iba perdiendo peso y su tumor se hizo más grande en menos de un mes. No estaba preparada para esa noticia. Lo intentamos por última vez con otro tipo de corticoides... y no hubo mejorías. De esta manera, el 25 de diciembre de 2007 decidí que lo mejor era dormirla para siempre. La decisión más dura de toda mi vida. El día de navidad recibí algo peor que carbón. Perdí mis esperanzas.

Al día siguiente le dije a mi madre que pidiera su última cita con el veterinario. A las 8 menos 10 cogí a Wisha y fui con Billy a la clínica. Mientras bajaba las escalera de mi casa, me derrumbé al saber que cuando volviera a subirlas, llevaría la cesta vacía. Ir allí fue duro, pero lo duro de verdad fue al entrar a casa, ver su cajetín de arena, su comida, su bebedero, su sitio favorito del sofá, su mantita, todo. He llorado mucho, y estoy segura de que lloraré mucho más en el futuro.  

Sólo puedo decir una cosa: a pesar de ser atea, me gusta pensar que detrás de la muerte hay una reencarnación, y estoy segura de que Wisha y yo nos volveremos a encontrar, de una forma u otra.

Siempre te recordaré. Hasta siempre Wisha.